pas parler à la place

Avec les mots je suis proche du non sens

Je marche avec l'émotion

Avec les mots je m'échappe

Avec les pieds aussi

Avec la substance de mes pensées, je joins les deux.
 

Je l'appelle motpied décrire motpied ne peut pas vraiment s'écrire.

C'est brumeux au départ, humide et froid.

C'est un instant d'intériorité, fragile, éphémère avec des bulles de couleur imaginaires dans les pâturages. C'est le meuglement d'un troupeau de vaches qui devient musique symphonique.

C'est une pomme ramassée.

C'est un soleil fort qui devient rouge en se couchant.

C'est la lenteur de la mort

C'est la nuit qui vient, le presque noir et encore le couinement de mes chaussures et le cliquetis des bâtons, les aventures sont derrières nous et devant nous ...

             ténèbres,           peur, 

C'est pleurer sous la douche comme un  lavage intérieur.

S'arrêter. 

Fermer les yeux et penser à un moment de bonheur.

Les mailles de mes chaussettes en laine ont écrit sur mes pieds.

Motpied copié deux fois.